Papa que reúne e fala da boa fé, da esperança e na boa reuniam. O que passa a palavra do divino, o que conserva a comunidade em harmonia para consigo e para o exterior. É o conselheiro espiritual…

Mãe justiça que me enfeitiça e empurra para a frente. Que me diz o que tem que ser bem medido e dividido, pesado pelos factos nos tempos alterados sem olhos vendados. Valores da humanidade por imposição do caminho da felicidade e da produtividade.

Pai imperador que impõe, por imposição do tem que ser, nem por vontades menores, se demove. Imposição do destino maquinal cuja boa vontade tem que ser a de dignificar a propriedade comum. Tirano para com os erros e brutal nas decisões. Cargo que defende com tropas guiadas por um ceptro.

Estrela, mulher molhada de jarros nas mãos dança nua dentro de um lago, brinca na corrente que nem vejo para onde segue; é certo mas todos sabem onde vai desaguar lá mais a frente. É desejo, é certo. É ternura num sorriso cheio de frescura, que me apazigua e cura.

Quadra da noite passada.

Só. Na rua. Espero quem não vem.

Procuro, mas sou achado.

O vento faz-me a vista chorar.

Sou quem tem o fado de esperar.

Mãos nas obras.

As noites ficaram frias, longas, escuras e frias.

Durante o dia reina a aflição e o suor

As mãos calejadas, agora nunca estão vazias

E as condições estão longe de ficar melhor.

Os imperadores reclamam;

Os inquilinos exclamam;

Os patrões não avançam;

Os tempos não adiantam.

As infiltrações alastram negras, pesadas e húmidas.

Os vidros racham com o vento feroz, violento.

Ser omnipresente com todas as tarefas cumpridas;

Esforço-me para ninguém dormir ao relento

Escrita dada.

Escrevo porque a mão não sabe ficar parada.

Escrevo para o coração deixar de sentir nada.

Escrevo para sentir a tua alma ficar iluminada.

Escrevo a verdade, a mentira é coisa rasgada.

CL-74-94

O mistério misterioso do jaguar azul-escuro:

Matricula setenta e quatro, C.L.

Noventa e quatro; inconfundível.

Conduzido por um espírito livre, duro.

Dizem que tinha o destino do sangue real

Que invadia a estrada com poesia ancestral

Com a mestria dos esquecidos, condução visceral

Nunca o asfalto sentiu algo igual

Nunca mais ninguém o viu. Esfumou-se.

Desapareceu das ruas, das avenidas,

Das sucatas, das calçadas, das zonas temidas.

Nem a irmandade sabe. Simplesmente apagou-se.

Se alguém o vir por ai diga-me a mim

Porque a minha preocupação não tem fim

Manifesto a minha ansiedade assim,

Para lá das nuvens, existe Sol, sim.

Banal nada igual.

Não sou igual a ninguém,

Sou semelhante é certo.

Talvez cúmplice de alguém

Sou incompleto, alerto.

Falta-me que não vem.

Sou coração aberto

Sou velho, crente do bem.

Fui jovem além…

No tempo em que acerto.

No peito soluço, também;

Sou mártir voluntário;

Sou correcção, erro incerto.

Sou esquecimento no diário.

Prazer de perdição.

Para lá de meia década uma imagem faz-me tremer. Transporta-me no tempo em que estava a começar a perder e o corpo curvava-se na corrida para vencer. Creio que primeiro a imaginei numa voz insistente que me queria convencer, apenas por palavras se quis descrever. Uma mulher muito bonita, feita a três quartos para o retrato. Uma mulher muito elegante, sentada numa cadeira retráctil. Altera-me, mas vou adiante. Está nua. Tapa meio rosto com uma máscara africana, de pau-preto que segura com as duas mãos de dedos longos e esticados, perfeitas como o conhecimento dos anciãos. Meia face de desejo que morde o lábio inferior fecha os olhos com as pálpebras a deslizar, talvez por imaginar a excitação do seu amor. Sobrancelhas naturalmente desenhadas a pincel fino, na mão de um génio que já observou todas as divas encantadas. Sei que sentiu calor, suada no ventre delgado e cabelo curto, seguro por de traz das orelhas, molhado. Apoia o troco para o lado esquerdo, apoia-se com o braço aberto no espaldar, descontraída, parece não ter medo. O direito toca no peito, aconchega-o ao de leve, distraidamente, toca-lhe no princípio da curva do seio cheio, nobreza forte e feminina de tamanha beleza. Mamilos da cor dos lábios, rosados, quiseram na sua natureza que fossem dessa cor pintados. Redondos, rijos, tentadores, húmidos, pele fina, branca, lisa, divina, fazem os deuses adoecerem de amores. Traz as marcas do Sol, marca da armadura de tecido que não está presente, é apenas sugerido. Marcas de quem procura viver, lutar e sobreviver. O pescoço e os ombros parecem fazer um movimento definido, fazem-me soltar um gemido que abafo para não ser ouvido. Foi esculpida na mais perfeita medida. Na barriga suada, vejo um umbigo com uma jóia cravada por dois diamantes distintos, centrada numa anca que põe a minha alma totalmente embriagada. Tem as pernas juntas, a lembrarem um vale paraíso. Não lhe vejo o sexo, apenas um doce manto castanho caju. Uma língua de pelo suave, que nasce daquele vale; no cimo daquelas três linhas de carne e pele que envergonham o mel, nem as abelhas conhecem doçura igual. Duas coxas torneadas, colada uma à outra, escondem o que os olhos não poder ver, sensatamente, não fosse a humanidade se perder, nesta visão de enlouquecer. Posso imaginar os joelhos, os gémeos, as canelas, os pés, mas não posso observar. Ficam na minha imaginação, ficam no meu exercício de memória e da vossa, se for bravo o vosso coração. Só pode ser a continuidade desta beleza infinita, que descrevo e me quero perder. São pernas que conheço e vi crescer, tornaram-se iguais ás dos retratos que os artistas querem descrever. Quanto mais olho, mais cego fico, tudo o resto perde o interesse de ver.

É um corpo de mulher, fotografado e revelado. É um corpo que fala o que lhe vai na alma, que se esconde e mostra o que eu posso ver. Durante anos, paro no tempo para observar. Meio rosto descoberto, uma face que conheço há muitos anos. Provavelmente já conhecia antes de nascer, sinto como uma verdade, por mais absurdo que voz possa parecer. É âmago, essência, paixão, pessoa, probidade, é a minha descrição do prazer de perdição.