Tatuagem na memória 2

Não me posso esquecer, não me posso esquecer.

Deixo de sentir o meu corpo, sinto apenas a musica, nota por nota como copos para me embriagar. Desaparece o edifício familiar, a rua, a cidade, eu e a noção daquele lugar. Fica apenas aquele som que me veio soltar.

Não me posso esquecer, não me posso esquecer.

Sei porque vim para aqui, foi para me perder. Para encontrar algo dentro de mim, um sítio, uma imagem, talvez uma recordação de tempos em que a esperança estava no altar, prestes a casar com o desejo de afirmar.

Não me posso esquecer, não me posso esquecer.

Um passeio nocturno, de mão dada com a alma gémea. Eu a caminhar lado a lado com a Majestade do meu país, que dada a sua ausência está agora infeliz. Mostrou-me o meu nome pintado na parede, levou-me a uma festa para matar a sede.

Não me posso esquecer, não me posso esquecer.

Regresso a mim. Regressa a cidade, a rua, aquele edifício. Regresso ao meu corpo e a janela mergulha no silêncio docemente como se não me quisesse acordar. Regressa uma brisa menina que me acaricia o rosto, na testa uma pinga pequenina.

Não me posso esquecer, não me posso esquecer.

Sobe o vento, cresce a chuva. Na janela sinto um respirar, uma sombra, uma silhueta turva, uma mão a chamar. Avanço até a porta e calculo o botão da campainha que devo carregar. Carrego. Ninguém atende o meu chamar.

Não me posso esquecer, não me posso esquecer.

Ajeito os meus trajos e volto a espreitar à janela. Não está lá ninguém e sei que não estou a delirar. Resigno-me à sua vontade, volto para a arcada, para do temporal me abrigar. Sento-me no chão, não resisto em me deitar.

Não me posso esquecer, não me posso esquecer.

 Embrulho o meu corpo numa posição fetal. Sinto o frio e a ausência de vontade de me levantar. O peso dos olhos faz-me chorar, lágrimas que se confundem com a chuva pura que está em todo o lugar.

Não me posso esquecer, não me posso esquecer.

Mergulho no sono, afundo-me num sonho. Sinto um corpo nas minhas costas quase a me abraçar. Sinto um dedo dentro de mim e uma mão a quer me esticar. Uma vontade enorme de chorar. Uma preocupação num coração a saltitar.

Não me posso esquecer, não me posso esquecer.

Uma voz que diz: “…é mais forte do que podem julgar.”Diz e eu quero acreditar. Sonho sem imagem, apenas sentidos cegos, cheiros, sons, tacto e paladar. Arroz de pato é estranho, é intruso e no entanto neste sonho é facto.

Não me posso esquecer, não me posso esquecer.

A imagem de um serviço de talheres, banhados a prata que o tempo veio estalar. Não é meu, meu é apenas a cobiça de com ele ficar. Um raio do sol surge para me despertar. Levanto-me do chão duro e na janela fixo o meu olhar.

Não me posso esquecer, não me posso esquecer.

Gotas de água descem das folhas amarelas, castanhas. Verdes eram dantes, nas possas abundantes, pingo a pingo insistem em não secar. Está complicado o meu acordar, o meu corpo está dorido e as minhas pernas tremem, as mãos fedem.

Não me posso esquecer, não me posso esquecer.

Lisboa acordou. As pessoas passam por mim e fingem não me ver. Coço a cabeça e escondo a vergonha, recomeço a minha caminhada um pouco a aqueçer. Sinto fome e vejo um café aberto, ocorre-me a ideia de que é lá que desperto.

Não me posso esquecer, não me posso esquecer.

 Aproximo-me atento ao meu redor. Olho para todos os indivíduos, especialmente quem é consumidor. Uma mulher limpa as pálpebras com as pontas dos dedos, acompanhada por dois homens que parecem segurar os seus medos.

Não me posso esquecer, não me posso esquecer.

Sinto uma confusão dentro de mim, os meus pés outrora dormentes, estão agora dementes. Contrariam a minha primeira vontade. Insistem que precisam marchar, gritam lá de baixo que foram feitos para andar.

Não me posso esquecer, não me posso esquecer.

Contrariado arranco as folhas de uma árvore, deposito nelas a angustia de estar a perder. Desfaço-me delas, com a franca facilidade, como se fossem tudo o que não quero. Inspiro e trauteio a melodia de ontem. O presente tempero.

Poema achado.

"Honra, lealdade, fé no bem.

São três as ordens pelas quais me afirmei.

Abdiquei de muito e muito recusei.

Causei dor bem sei,

Está reflectida em mim, sinto,

Sei o que causei.

Depositei mal o meu primeiro beijo,

E sem desejo desvirginei.

Por isso esqueci e bem sei que magoei.

Prometi e cumpri, para me redimir

E por amor tenho que admitir:

Estou só, com medo de me iludir.

 Bebi para esquecer, fumei para aquecer,

Envenenei o meu sangue para adormecer.

A loucura bateu-me à porta e eu atendi,

Visita ingrata que me veio prender,

Nos tempos em que tinha tudo a perder.

Meu monstro. O outro eu… presente.

A verdade pode ser humilhante,

Mergulho na mentira mais brilhante.

Aguardo um novo encontro distante,

Com a felicidade, com a alegria,

Refiro-me à verdadeira, não a fantasia.

Casa banco de jardim, telhado de cartão,

Cobertor de plástico, o cheiro da maresia.

Lisboa me acolhe e embala no seu chão.

Lisboa, eu sou tu. Lisboa no teu coração."

O mundo ás costas.

Existem homens que carregam o mundo as costas. Sentem o seu peso a cada passo que dão. A rota é indefinida, não tem mapa ou bússola apenas um bilhete de ida. Dizem que na frente dos seus olhos existe uma cortina e no braço uma mão que não desiste. Insiste na caminhada, quer ver a beleza bem contornada, o amor por excelência tem que ser tratada. Nunca sentiram a pele da mulher amada e fazem a cama debaixo de uma arcada. Poisam borboletas na sua cabeça, descem até ás mão, voam para longe. São uma espécie de monge cujos silêncios ecoam nas colinas da solidão. Quando passam as árvores ficam despidas, os frutos maduros; surgem palavras escritas nos muros, duros e mudos.

Existem homens que não sabem acabar. Que acreditam que o mundo ainda tem muito para dar e que o principio está prestes a começar. São amantes perfeitos, perfeição de corações desfeitos. São francos de opinião e por isso lhes retiram a razão. São a resistência à demência, à loucura… enfrentam a fome, a sede e a carência de carinhos é medida que não se mede. Procuram para encontrar, apenas para constatar que este mundo ainda tem muito para salvar. Fazem do nada um pequeno tudo, mesmo quando em sentem o peito mudo.

Existem porque existem. Não querem que se saiba. Escondem-se na luz, choram nas sombras. Carregam o mundo as costas, para que durmas bem, o sono que gostas.

Tatuagem na memória. 1

Para onde vai tanta chuva. Para onde se dirige? Penso enquanto caminho, com as mão dentro do sobretudo. Bate nas costas com o vento, pingas grossas batem como folhas fantasma, vindas a cobardia.

Não me posso esquecer, não me posso esquecer.

Passam dois carros a meu favor, vejo as matrículas mas não memorizo. São-me familiares. Leio “ritz” escrito a spray the tags way. Deixo-me rir porque sei. Penso quando pedes com o extremo do fervor. Dizes: “fica” e eu fiquei.

Não me posso esquecer, não me posso esquecer.

Passam dois casais em silêncio, passo apressado e desorientado. Não perguntarão, nada, não reparam em mim, talvez seja da minha figura fechada! Também desorientada. Sinto-me mais sem rumo, do que o desconhecido, o medo de ir ao nada.

Não me posso esquecer, não me posso esquecer.

Paro de pensar. Sinto a chuva que investe na minha metade de traz. Vejo oito camiões pesados a passar, carregados de areia. Lembrei-me de uma ideia e sinto que a noite está bem cheia, de água certamente, que no código ninguém me chateia.

Não me posso esquecer, não me posso esquecer.

Paro de andar, mentalizo-me que tenho de escrever. Por enquanto não, a ocasião não deixa e a chuva não quer parar de chover. Alem disso, sinto já as repetições, creio que me faço entender. È aqui que recomeço a pensar.

Não me posso esquecer, não me posso esquecer.

O vento segreda-me num silvo o que quero ouvir, o que preciso e começo a sorrir. Os tascos estão fechados e as discotecas estão demasiado embriagadas para me servir. No balcão existe gente bonita e agradável, mas o preço não me faz sorrir.

Não me posso esquecer, não me posso esquecer.

Passo as mãos da cara molhada, procuro perceber o que está diante do meu caminho. Seguro o colarinho e sacudo o corpo. O vento começa a acalmar e a chuva enfraquece na vertical. Reparo no que o meu rumo me foi dar. Recomeço a caminhar.

Não me posso esquecer, não me posso esquecer.

Aproximo-me devagar de um edifício que me é familiar. Começo a sentir que estou a suar e reparo na única janela que alguém quer iluminar. Seis laços colados nos vidros, paredes forradas de livros. Uma melodia a tocar.

Não me posso esquecer, não me posso esquecer.

O vento pára. A chuva também. A luz na janela apaga, a melodia mantém-se porém. Oiço com mais nitidez, é um violino que sai de um gira-discos, notas que me tocam com nudez. Abrigo-me debaixo duma varanda. A música comanda.

Não me posso esquecer, não me posso esquecer.

Começo a balançar o corpo até começar a dançar, numa dança tímida. Fecho os olhos e sinto a água a escorrer… aquele violino, instrumento que abafa o meu tormento… os meus pés fazem girar o corpo. Gabardina aberta a esvoaçar.

Chuva de Outubro.

Com a chuva veio um clarão, depois um trovão. Chuva na horizontal, acompanhada pelo vento brutal. Água doce, fresca, pura. Limpa-me o terraço e o quintal. Rega-me a horta, lava as latrinas, alaga as ruas e traz lembranças tuas.

Descasco uma romã. Bago a bago, penso na tua boca e na minha vontade louca. Encho uma tigela, olho para a janela aguarela. Recordo o teu afago, nas minhas mãos, destas que trago sempre no corpo.

Espero a noite. Alimento o dia. Respiro a terra molhada e oiço o gato que mia. Olho para a minha casa vazia, quente, seca, onde outrora o Sol batia.

Saio. Quero sentir a humidade, já sento a saudade.

Bonita, bonita.

Por amor me guardo. Tenho no meu corpo as minhas juras, na alma o teu espelho. Acredito em ti. Por amor não te prendi. Por isso não parti. Confio em ti. És firme e persistente. Sei bem quem conheci… não existe outra igual. Dedicada, empenhada… com voz do coração. Tens a valentia dos antigos… tens a Lua, por isso tens o Sol.

 És leal, real, preciosa, valiosa. Tens o tempo, tens o que por ele passou. Tens-me a mim e tudo o que o ensejo nos ensinou, tens a bravura de quem já enfrentou. Tens a saudade de quem com devoção assim se guardou

Bonita, nesta boca és bem dita.

Sonho.

Dormia.

Um miúdo bateu à minha porta. Dizia que não encontrava a mãe. Chorava, como se tivesse perdido tudo, tinha no rosto aquele desespero que são socos no peito. Parecia que nada o deixava satisfeito. Andei por todos os corredores e cheguei mesmo a perguntar aos moradores. Sai do meu bloco com ele junto ao peito.

 Pedi para que não chorasse, mas as lágrimas e os soluços no esforço de abafar o desespero, pareciam inúteis. Palavras de um desconsolo tal que a mim me comoveu. Uma memória que não se perdeu, um reflexo de mim nos seus olhos molhados, uma troca de posições em perfeita sintonia. Um peso quente e húmido nos braços a querer dizer por onde ir e a descrever de quem não se queria perder. Que imagem procurei eu? A mãe dele? A minha? Muito provavelmente nenhuma destas, julgo eu. O seu choro quase ficava o meu, não sei o que me deu. Parei. Poisei-o no chão. Respirei fundo e pus-me direito. Passei as mão na cara e fiquei a observa-lo. Pus o meu melhor sorriso e disse-lhe: “não tenhas medo, tem coragem… vais ver é só estalar o dedo”. Estalei… o que me foi acontecer, desapareceu diante dos meus olhos… súbito, não o vi a ficar distante.

Voltei para casa. Confuso, desconfiado e no entanto sentia-me abraçado. Foi-se embora da mesma maneira que apareceu, contudo, na partida a porta não existiu. Fundiu-se num tudo, onde a sua figura se escondeu? Entrei em casa e fui para a sala descansar. Julgava eu.

Leitor atento, leia o que me aconteceu.

Estendida no sofá, sem roupa e sem pressa. Uma mulher, da minha altura, com a minha estatura, sorri. Senta-se sem parar de olhar para mim, mantém as pernas entreabertas e as costas direitas. Baloiça o peito com um movimento de ombros. Encontro os seus olhos no meio da minha cintura e os lábios a mostrar os dentes de satisfação. Poisa uma mão no colo, a outra estende-se até mim. Toca-me e diz que tem saudades, fica corada e depois a mim abraçada. Um abraço com a mais perfeita medida, força e carícia. Pontos quentes…. Húmidos. Sentada no meu meio dentro da sua metade a baloiçar, a sorrir, a gemer… eu a ver acontecer, sem palavras, sem respiração. Aperto-lhe a cintura, inspiro e levanto-a no ar. Expiro e deixo-a poisar. Os olhos ganham outra expressão, indicam outra dimensão… os corpos encontram-se e despertam um trovão, um relâmpago e uma chuva calma.

Com calma retomei a respiração, senti o calor e senti-me grato por esta aparição. Suavemente as nossas peles pararam de se acariciar e os olhos começam pesar. Poisou a cabeça no meu ombro e fui adormecendo a ouvir o seu respirar. Senti o seu corpo a separar-se do meu e uma voz familiar a dizer, “Está quase meu amor, está quase.”. No meio de um nevoeiro fico a vê-la abrir a porta… saiu, nua, com um sorriso consolado. Fechou a porta e a televisão acendeu-se. No ecrã vejo o miúdo a fazer-me adeus, por baixo vejo uma legenda que dizia: “gostava de ser tu.”

Adormeci.